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Et à chaque fois que je l’écrivais, j’avais le sentiment de commencer quelque chose de plaisant, quelque chose de palpitant, et comme cela s’avérait, quelque chose qui se vendrait. Tout ce que j’écrivais était accepté à 93,5 %, au premier jet, et à la première soumission.
J’ai écrit des récits d’aventure, des romans policiers, des histoires d’aviation, de la science-fiction, du fantastique, des articles techniques, et j’en passe.
La plupart du temps, ma production était d’environ 100 000 mots par mois, composés sur une machine à écrire électrique, en travaillant en moyenne trois heures par jour, trois jours par semaine.
Arthur J. Burks, Ed Bodin, Bob Heinlein, John Campbell, Willy Ley, Isaac Asimov, ceux-ci et les autres grands étaient mes amis.
Je faisais la navette entre New York et Hollywood, avec des escales dans un vilain ranch sous la pluie de Puget Sound.
Lorsque je prenais du temps libre, je partais en expédition pour rafraîchir le vieux point de vue.
J’avais un problème majeur : j’étais à court de magazines pour lesquels écrire.
Alors j’ai pris environ cinq pseudonymes supplémentaires sous lesquels je pouvais écrire des histoires.
Il y a eu un numéro de magazine qui a été entièrement composé de mes histoires. Toutes sous des noms différents.
C’était arrivé ainsi : Les anciens avaient des problèmes de rédacteurs en chef. Les rédacteurs en chef étaient aussi des lecteurs. Ils se fatiguaient des récits d’un écrivain, mais surtout, ils se fatiguaient des prix élevés, au mot, qu’ils devaient payer à un véritable pro.
Alors, de temps en temps, le rédacteur en chef vous rayait de sa liste pour un moment.
Une fois, lorsque ceci est arrivé, je me suis vengé. Je suis rentré chez moi et j’ai écrit une histoire « L’Escouade qui ne revint jamais » et l’ai signée « Kurt von Rachen ». Puis j’ai fait en sorte que mon agent, Ed Bodin, l’apporte à ce cher vieux Léo Margulies (béni soit-il) comme quelque chose écrit par un « nouvel » écrivain.
Ed était pétrifié. « Mais s’il le découvre... »
Je l’ai vraiment poussé. Il s’agissait de jouer un tour à Léo. Donc, Ed l’a fait.
Un ou deux jours plus tard, Ed, paniqué, m’a appelé. « Ils l’adorent. Mais ils veulent savoir à quoi ressemble ce gars. »
Alors j’ai dit : « C’est une grande brute. Rude. Les cheveux noirs, barbu. Sa conception d’une fête, c’est de louer l’étage d’un hôtel, de soûler tout le monde et de tout casser. Un rude personnage. »
Alors Ed a raccroché et tout semblait aller bien.
Le jour suivant, il m’a rappelé, encore plus paniqué : « Ils veulent savoir où il est ! Ils veulent le voir ! Et signer un contrat !»
Alors j’ai dit : « Il est en Argentine. Il est recherché pour meurtre en Géorgie ! »
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